Histoires érotiques : la table des boissons

Manon est venue assister au tournage de son film préféré, en simple curieuse. Elle n’avait pas prévu de devenir, l’espace d’une phrase, un obstacle entre Nathan Wilder et une bouteille d’eau.

J’ai troqué deux billets de loterie contre une matinée de congé pour être ici, derrière cette barrière en plastique. Il fait froid, mais je m’en fiche. Cela fait trois semaines que je ne dors plus correctement, depuis que j’ai vu l’annonce du tournage dans le quartier.

Mon mari trouve ça « mignon », cette vieille fascination pour Nathan Wilder. Il m’a embrassée sur le front ce matin en me souhaitant une bonne journée, sans se douter un seul instant de la violence de ce que je ressens vraiment. Parce que ce n’est plus de la simple admiration. C’est devenu une obsession. Une faim.

Je veux cet homme. Pas seulement le regarder. Je le veux pour moi. Je veux ses mains sur moi, sa bouche sur mon corps, son corps contre le mien et en moi. Je veux qu’il me prenne comme dans ses films les plus intenses

— Ces scènes d’action et de romance où tout bascule en une seconde, sans retenue, avec cette urgence presque sauvage qu’il réserve habituellement à l’écran.

Vers 11h, pendant la pause, je me retrouve sans le vouloir juste devant la table des boissons.

— Pardon, je peux ?

Je me retourne. C’est lui. Nathan Wilder. À moins d’un mètre. En chair, en os, et encore plus magnétique que sur grand écran.

Je bafouille en me décalant trop vite. Il rattrape une bouteille au vol avec une aisance dévastatrice, puis me lance un clin d’œil accompagné d’un sourire en coin.

— Joli réflexe, je murmure.

— Quinze ans de pratique, répond-il, juste pour ce genre de moment.

Douze secondes. C’est tout ce que ça a duré. Et pourtant, ces douze secondes viennent de fissurer quelque chose en moi.

De retour derrière la barrière, je ne vois plus rien du tournage. Mon esprit est parti ailleurs, loin, très loin.
Je l’imagine me plaquant contre le mur de la caravane technique, juste après cette pause. Ses mains arrachent mon manteau, remontent ma robe sans douceur. Sa bouche s’écrase sur la mienne, possessive, affamée, exactement comme dans cette scène de Dernière Traque où il embrassait l’héroïne contre une porte blindée pendant que le monde s’écroulait autour d’eux. Il me soulève comme si je ne pesais rien, mes jambes s’enroulent autour de sa taille. Il entre en moi d’un seul coup, profond, puissant, presque brutal. Je mords son épaule pour ne pas crier tandis qu’il me prend fort, contre ce mur, sans aucun égard pour le décor autour. Ses hanches claquent contre les miennes, de plus en plus vite, de plus en plus profond. Il grogne mon prénom contre mon cou — « Manon… » — une main dans mes cheveux, l’autre sous mes fesses pour mieux me posséder.

Dans ma tête, ce n’est pas doux. C’est animal. Il me retourne, me penche sur la table des boissons, relève ma robe et me prend par derrière, encore plus fort. Une main plaque mon dos, l’autre s’enfonce entre mes cuisses pour me stimuler en même temps. Je jouis comme jamais, les jambes tremblantes, un cri étouffé dans ma gorge. Mais il ne s’arrête pas. Il continue, me fait jouir une deuxième fois, puis une troisième, jusqu’à ce qu’on finisse par terre, épuisés, couverts de sueur, encore enlacés. Exactement comme dans Nuit de Feu, quand les deux personnages se retrouvaient après la poursuite, incapables de s’arrêter.

Le tournage reprend. Nathan ne se retourne pas. Évidemment.

Je reste derrière la barrière, le corps brûlant, les cuisses serrées. Impossible de me concentrer. Alors mon esprit recommence.

Cette fois, je l’imagine plus tard dans la journée, dans sa caravane. La porte se ferme. Il me regarde enfin vraiment, comme il regarde les héroïnes de ses films juste avant de basculer. Sans un mot, il m’attire contre lui. Ses mains glissent sous mon manteau, sous ma robe, cherchent ma peau avec une urgence contenue. Il me couche sur le petit canapé trop étroit. Ses lèvres descendent le long de mon cou, de ma poitrine, s’attardent sur mes seins, puis plus bas. Sa bouche me trouve, chaude, insistante, comme dans cette scène de Horizon Brisé où il dévorait l’héroïne avec une faim presque désespérée. Je m’arc-boute sous lui, les doigts dans ses cheveux, en gémissant son prénom.

Quand il se relève et entre en moi, c’est plus lent, plus profond, mais tout aussi intense. Il me regarde droit dans les yeux pendant qu’il bouge. Chaque poussée est mesurée, puissante. Il change d’angle, soulève une de mes jambes, s’enfonce encore plus loin. Je sens tout : la chaleur de son ventre contre le mien, le battement de son pouls, la façon dont il ralentit juste avant mon orgasme pour le faire durer. Puis il accélère. Je jouis en le serrant contre moi, les ongles dans son dos. Il me suit presque aussitôt, un gémissement rauque dans mon cou, le corps tendu, enfoncé jusqu’au bout.

Dans mon fantasme, on ne s’arrête pas là. Il me retourne, me prend à nouveau, plus vite, plus fort, jusqu’à ce que mes jambes ne me portent plus. Jusqu’à ce que je sois marquée, comblée, incapable de penser à autre chose qu’à lui.

Je serre la barrière tellement fort que mes jointures blanchissent.
Le tournage continue. Nathan Wilder rejoue la même scène trois fois. À chaque prise, mon corps réagit comme s’il me regardait vraiment.

Je rentre chez moi en fin d’après-midi. Mon mari me demande comment s’est passée ma journée. Je réponds « bien » avec un sourire que j’espère naturel, en repositionnant machinalement mon alliance.

Le soir, allongée dans notre lit, dans le noir, je repense à ces douze secondes. À ce clin d’œil. À cette bouteille d’eau ridicule qui a tout déclenché.

Objectivement, il ne s’est rien passé.

Mais dans l’ombre de mes pensées, la frontière entre fantasme et réalité vient de devenir dangereusement poreuse.

Et cette nuit-là, pour la première fois depuis longtemps, ce n’est pas mon mari que je sens contre moi dans le noir.

C’est Nathan Wilder.

Encore et encore.